martes, 7 de abril de 2015

Naïf

Hoy Presentamos:


 ingenuus, traducible por natural, indígena, libre de nacimiento1 -lo que se identificaba históricamente con la condición del hombre libre por contraposición al siervo (Fuente: wikipedia)

ingenuo, nua.
(Del lat. ingenŭus).
1. adj. Candoroso, sin doblez.
2. f. Actriz que hace papeles de persona inocente y candorosa.
(RAE)





Yo sí. ¿Y?

lunes, 6 de abril de 2015

Epílogo


Hoy Presentamos:


Number nine, number nine, number nine...
John Lennon

Nunca encontré la respuesta a mi interrogante inicial, pero hallé muchas verdades sobre mí, sobre la naturaleza humana y las relaciones interpersonales.

En el fondo, todos queremos amar, y en ese camino al elixir de las delicias todos nos hemos indigestado. Sí hay muchos hombres buena gente, mujeres buena gente y gente buena, así como hay gente desubicada que se aprovecha de nuestras confusiones e inseguridades. A veces los que no estamos claros somos nosotros, y entonces hacemos daño, y así: pagamos los platos rotos, recogemos los vidrios y seguimos adelante. A veces el vidrio corta, y a veces se convierte en escarcha. Lo bueno es que es material noble y se vuelve a reciclar.

 A cinco años de mi primera publicación por acá, he vivido lo suficiente como para seguir siendo la misma. Sólo que ahora mis rumbas son de trabajo y manzanilla. Me pasé al otro lado de la acera, y en lugar de ser del combo de chamos que llegan amanecidos de un bar y se burlan de los viejitos que trotan a las 5 am, me encanta contemplar el alba camino al trabajo. Me siento satisfecha por todas estas experiencias loquísimas, ingenuas, hermosas....muchas muy tristes, pero que me enseñaron a conocerme. No me arrepiento de nada.

Quien escribe al otro lado de la pantalla siente que este espacio, si bien no debe morir, tampoco debe seguir siendo alimentado pues son otras las voces las que ahora dictan letra. Así que lo dejaré por acá para visita museística virtual. Es muy probable que estos escritos pasen a papel más temprano que tarde. Por cierto, les cuento que en estos cinco años hubo logros muy nota: 

 - Gané un concurso de cartas de amor (2011)
 - Quedé seleccionada en los talleres de creación del Celarg en narrativa y poesía al mismo tiempo (2012)
 - Tomé dos talleres más de narrativa en la UCV y el Ateneo Popular.
- Aparición en algunas publicaciones.
- Participé en una revista tributo a los estudiantes de Ayotzinapa.
- Un poemario colectivo ( que será bautizado este 16 de abril)
 - Varios microcuentos míos quedaron finalistas en el concurso de TV y lecturas, y un microcuento fue mención especial en la Feria del Libro de Buenos Aires (2014).
 - Fui autora de la segunda protesta que se haya hecho en la historia contra el Miss Venezuela (y rodé en traje de baño con la banda de Miss Envidia). 
- Presenté mi tesis como ponencia en Berlín representando a Venezuela (fui una de las cinco venezolanas en ir, y la única chiabista. Aparte de que mi tema no existía en la academia, ejem, ejem). 
- Viajé de mochilera por Europa.
- Saqué una expo de fotografía(2011)
 - Vi de cerca la exposición de David Bowie.
 - Aprendí algo de portugués y de ruso. 
- Y me he entregado tan de lleno al crecimiento espiritual que no siento mayor necesidad de que el amor de otro me haga feliz. (A quién engaño? ejej)

La vida transcurre relativamente tranquila. Y en este momento en vez de estar escribiendo estas vainas debería terminar una traducción. 

Bueno, demasiada habladera de webonadas pal tiempo que nos conocemos. 



 Se va la audición....qué les vaya bien. Bendiciones, gente! 

Tshüss! 

Pd: las letras seguirán creándose y recreándose siempre. Porai nos vemos, pipol.

La vi porai, en las redes. Creo que es una buena conclusión




Kevin Johansen, El círculo

Closing Time Semisonic

Adjunto, arriba...un post que tenía olvidado en la carpeta de "Borradores".

lunes, 20 de octubre de 2014

Tan bonita y sin novio

Hoy Presentamos:



Una falda sin escote
unas botas sin sostén
unas ganas.
Una timidez de mierda
bloquea el tránsito
de las palabras.
Quedas con cara de bolsa
y el tipo se va.

Desalojo

Hoy Presentamos:

Desalojo

Ocupación ilegal
nota de retirada,
váyase.

Esta casa está encantada
Corazón inhabitable
arrastrando cadenas
Llora.

En pena,
Dejando de latir
Te espera.

El bulevar es un tablero
Blanco y negro
Sabe a domingo.
El gris de este cielo
Tiene tu nombre ausente.

Los vestigios retazos besos
Hacen moho en la pared
Buscando aire, me ahogo hacia fuera
Vuelvo a casa
Sacudo el polvo,
Lavo en llanto las cornisas
Prendo una vela,
arden palabras.

Mientras neutralizamos
la alerta bacteriológica,
cerrado por mantenimiento.

Disculpe los inconvenientes. 

viernes, 5 de septiembre de 2014

Chaparrón

Hoy Presentamos:

Cadaver exquisito a varias gotas. 2009.

 
Por la comunidad de Fantasías Neurasténicas de Ayer y Hoy


Cuchilladas rítimicas sin piedad
se deslizan por mis silencios
gotean suspiros
me fluye frio y nieve

Tú te crees que yo soy Eddie Santiago?


COINCIDO CON LA LLUVIA EN ALTERNAR LA NOSTALGIA
ME DEMORO CONSTERNADA POR EL VÉRTIGO,


hoy llueve del piso para arriba
Sonar de cánticos cayendo en gotas,
sacudiendo mi postrada mira en el lodo,
comulgando con mi llanto,
limpiando los recuerdos de las ventiscas desmemoriada...
callando mientras las nubes siguen llorando

El dique de mi entrepierna explotó. La ciudad ahora sabe.

lloví sobre ti miles de veces.
ahora solo soy sequía.


"Escucho la lluvia tan cerca mientras te espero,
sólo mi sombrero me protege ahora,
anhelándote inmerso en esta cascada..."
te esperaba en mayo pero no llegaste

me sorprendiste increíblemente mojándome la cara
lluvia perdida que se ha llevado hasta mis trastes

...agua padre vertical, fecunda mis adentros...


riachuelos corren desde mi pelo
mi cuello...
Lluvia de labios cae sobre los míos...

Limpia...
llévate todo lo que creemos nada



y lo que no te estabas pillando
es que era una draga en Channe-ee-ee-eeelll

LLuvia que enfría la noche, y calienta los cuerpos

esferas del recuerdo al epicentro
Mis oraciones sinceras pueden aplacar 

 
llueve, siempre llueve a esta hora.



(Wallesky Lee Valenzuela)
(Jeammie Quintero)
(Davide Sarabia)
(Roberto Castro)
(Israel Pedroza)
(Bambi Shaker)
(Hindu Anderi)
(María Eugenia Acero)
(Gaby Briceño)
Luis T Pisonero)
(Iola Mares)
Ricardo Nouel
María Carolina Varela
Crixo Acrata
Coromoto Jaraba
Milagros Moncada
Julian Eduardo

miércoles, 16 de julio de 2014

Cuando sea grande quiero ser

Hoy Presentamos:


Lila Downs (Palomo del Comalito, 2012)

lunes, 13 de enero de 2014

Hoy Presentamos:

La soledad se cuela por la ventana
toma café
y me recibe en los adioses jubilosa
candente
baila con la muerte

y ya no estoy sola.
 

lunes, 16 de septiembre de 2013

Estado del tiempo

Hoy Presentamos:


El vaho de este verano
seco, sudoroso, caliente.
clama a gritos

         que me lluevas.

miércoles, 4 de septiembre de 2013

Pulse “Aceptar”

Hoy Presentamos:

 
57. Pulse “Aceptar”
Internet Explorer no puede abrir el sitio
No está conectado a Internet.
Hay un problema con el servidor
Contraseña incorrecta
Operación anulada
No puede mostrar la página web
El servidor no es compatible
Imposible localizar el host
No se ha encontrado ningún resultado para
Se requiere de una versión más reciente de Flash para abrir
El tipo no te quiere
La vida es así

lunes, 19 de agosto de 2013

Duelo

Hoy Presentamos:




Estoy sentada frente a la computadora contemplando la pantalla en blanco: absorta. No sé si poner una película o si activar otra partida de Mahjong. La falta de internet dificulta mis opciones de ocio y no me gusta ver televisión. De pronto, un sonido detrás de mi cama: toques rápidos a los cables me sobresaltan y observo a mi derecha qué sucede. No pueden ser fantasmas, pues no siento escalofrío. Ahí la veo, rastrera. Grande y gorda se escabulle entre los cables debajo del escritorio. No hay tiempo qué perder. Corro a la cocina a buscar el veneno: la idea de aplastarla de un zapatazo me da asco, así que prefiero encerrarnos en una cápsula de aires tóxicos y verla morir como si fuera esto la primera fila de Auschwitz. Pfff, pffff, pfffff. Debajo del escritorio, por los cables, al lado de la impresora. Pfff, debajo de la cama. Voy a terminar yo envenenada. No importa. Tengo que verla morir. Guardo el veneno en la cocina y vuelvo a mi ubicación inicial. Siento de nuevo unos ruidos a mi izquierda: ahí está, bocarriba, jadeando. Bien. Empiezo a teclear y volteo de nuevo a ver a mi víctima cuando noto que no está. Corro de nuevo a la cocina. Tiene que morir. Pff, pfff, el closet, la montaña de ropa sucia, debajo del escaparate, pff, el suelo, pfff, mis libros, pfff, la ventana, pfff, mis zapatos, pfff, mi ropa, pfff, mi cabello, pfff, pff, pff, finalmente un último rocío contundente… caigo bocarriba y empiezo a jadear mientras muevo desesperadamente las patas. Necesito aire, no respiro. Alguien se sienta en mi escritorio y me contempla mientras empieza a teclear.

lunes, 8 de julio de 2013

Acuerdos

Hoy Presentamos:


"-Quedamos en que no nos veríamos más nunca".
- "Y cumplimos". La besó mientras empuñaba el bastón

martes, 18 de junio de 2013

Le podría suceder a usted


Hoy Presentamos:



Imagínese leer la noticia de un hombre perseguido por las autoridades, que huye con su hija de un estado a otro en Estados Unidos. El hombre alega ser víctima de un complot en el que ha sido usurpado de sus documentos de identidad, su vida y ser inocente de todos los cargos. Este hombre despierta un día en una habitación gris en Harlem, sin muebles, sin cuadros, con un ventanal que da hacia unos edificios abandonados. No tiene camisa, mas sí el pantalón y la correa que le regaló su familia el día del padre y que se había estrenado el día anterior para ir a la oficina. No sabe qué hace ahí, dónde están su camisa ni sus papeles. No recuerda qué sucedió la noche anterior, salvo la torta que todos sus compañeros de trabajo le habían picado a la secretaria bonita nueva. La torta de chocolate con fresas que la encargada de contaduría había bajado a comprar a la pastelería luego de que todos recolectaran dinero para el pastel y los refrescos. La reunión afable entre risas y chistes sobre el jefe y sus cuitas. Las conversas de colesterol y mediana edad. La vida apacible. El ascensor rumbo al nivel dos del estacionamiento, el Peugeot azul cobalto sincrónico placa SIN 005, 60 km/h rumbo al supermercado a comprar unos encargos que le había hecho su mujer. Ahora una habitación gris, sin papeles, en Harlem. Lee el periódico y sale corriendo. No habla inglés. Corre por las calles de Harlem cuando efectivamente se da cuenta de que está en Harlem. Pensaba que era Puente Hierro, pero esto no es Caracas. No es de esa ciudad, ni de ese país. Son las 4:00 pm. Lo sabe por la sombra característica de 60º de inclinación que se hace en el suelo a esa hora que marca el inicio del ocaso. Eso lo había aprendido en un cuadro de Hopper, ese que siempre le pintaba a la luz y las sombras en paisajes estadounidenses solitarios y calmos en la época de los años 40. Ese que pintó el cuadro aquel del bar con los cuatro solitarios. Ese cuadro que le obsesiona por parecerse a la serie Cheers, de los años 80’s. Ese, que le recuerda los tiempos de juventud disoluta entre alcohol y farra. Ese, símbolo de un pasado remoto. Se encuentra en Harlem, está seguro. Las calles son idénticas a los videoclips de rap, con casas desvencijadas que tienen escaleras de entradas. Casas como las de Hopper, pero viejas y raídas. Los negros grandes, fornidos y molestos, los negros delgados y afables, los blancos gordos y rosados como en la avena Quaker, los latinos lugar común video clip de Jennifer López, chinos y judíos regados por doquier. En Caracas nadie es tan diferente. Nadie lo observa. Camina como un loco por las calles de Harlem. Será que estoy dormido. Esto es mentira. Un hombre despierta en un lugar extraño y sin papeles ni ropa. Tarda dos horas en incorporarse en sí, todo le duele. Hurga en sus pantalones, y no tiene sus documentos personales. Sus zapatos y medias están tirados a una esquina de la extraña habitación gris sola sin muebles ni cuadros. Sólo hay un gran ventanal con vista a unos edificios abandonados a la derecha. Un hombre se pone en pie y camina por el recinto. Cae en cuenta de que ese espacio es una especie de depósito también abandonado. Se pone los zapatos, mientras busca su teléfono celular. Nada. Un hombre camina por los rincones de un depósito abandonado en Harlem mientras grita auxilio por todas partes y nadie responde. Un hombre se pregunta qué carajo hace ahí si él iba al mercado a comprar queso. Un hombre se pregunta si su mujer no estará preocupada, si su gente no lo estará buscando. Un hombre encuentra un periódico tirado en el suelo cuando ve entre las noticias su foto. Un hombre intenta entender en su inglés mediocre de bachillerato qué hace su foto en la prensa cuando recuerda que “Guilty” significa “culpable” y que lo están buscando. Un hombre es acusado de asesinar a su mujer, su hija está desaparecida “Missing”. Un hombre se desespera, grita de pavor y decide salir de ese recinto como fuera. Un hombre sale corriendo por las escaleras cuatro pisos hacia abajo mientras hiperventila y suda temiendo ser visto por nadie. Es mentira. Un hombre llora. Un hombre siente una presión en el pecho. Un hombre piensa en su mujer. Un hombre corre por las calles en inglés que dicen nombres que no conoce. Un hombre observa un bar idéntico al del cuadro de Hopper, mira casas raídas con entradas de escaleras y recuerda la serie Cheers. Un hombre camina perdido y absorto por las calles de un lugar desconocido sin camisa. Un automóvil gris con vidrios ahumados placa SIN005 se le detiene al hombre perdido por las calles de Harlem. Aterrorizado, no sabe si correr o gritar. Las patrullas cruzan la esquina con las luces y la sirena encendidas. El vidrio izquierdo del asiento trasero del carro gris con vidrios ahumados se abre lentamente. Es su hija.

Imagínese leer la noticia de un hombre perseguido por las autoridades, que huye con su hija de un estado a otro en Estados Unidos. El hombre alega ser víctima de un complot en el que ha sido usurpado de sus documentos de identidad, su vida y ser inocente de todos los cargos. Le parece una locura lo que está leyendo. Este mundo va para atrás. Advierte que no tiene la camisa puesta, y el cielo se ve precioso desde el ventanal que da a esos extraños edificios abandonados.

miércoles, 12 de junio de 2013

La siesta

Hoy Presentamos:


Fue a despertarlo a su habitación y se encontró con un árbol.

"Lo dejé dormir demasiado", suspiró.

jueves, 6 de junio de 2013

¿Por qué uno tiene que ser así?

Hoy Presentamos:


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En-samblanza


Never to talk of oneself is a form of hypocrisy. #Nietzsche


En el principio fue el odio. La estupidez un buen día se vio al espejo y al no querer reconocer su inmensa imbecilidad rompió el vidrio de una peñona ocasionando el Big Bang. De ese polvo de estrellas surgen coreografías orgiásticas de hidrógeno de cuyas resacas quedaron como consecuencia quásares, hoyos negros y gente desubicada. A lxs condenadxs a esta dimensión no les queda otra que cumplir servicio mientras aguardan la llegada del meteorito que acabará de una vez y para siempre con la raza humana. No así con los árboles, los leones marinos y las amatistas. Tampoco las abuelas, los niños y las personas de mirada afable. El problema es que dejar a abuelitas y a niños, si se mueren las abuelitas, lo niños quedarían sin rumbo, y para estas señoras hacerse cargo de sus nietos es una gran faena. Condenaría a sus enemigos, pero está tan resuelta a no volverlos a ver en la próxima existencia que prefiere dejar que la vida se encargue de que una espina de pescado les eche a perder el sábado en la playa o de que llegado el día caigan en cuenta de que ya es demasiado tarde. A decir verdad, si cae el meteorito las cucarachas, las moscas y Sábado Sensacional serían lo único que quedara con vida en este paraíso del infierno. Así que mientras se ingenia una idea mejor, la protagonista de esta historia ha prometido acabar con todos a letra limpia. Emprende así el sociópata oficio de escribir.

Nacida con tres días de retraso, el letargo es una pasión de la que no puede desprenderse. La idea de escuchar el silencio mientras contempla la quietud es una de las razones por la que preferiría perder dinero, mas no la oportunidad de aprovechar una buena siesta. Se dice que esta titánica flojera es consecuencia normal de los bebés a quienes les da pereza incluso nacer el día que les tocaba. Lo bueno de ese primer retraso fundamental es haber nacido bajo el día 11, lo que la hace devota de cualquier forma de imaginación que la hagan sentir que la realidad y la vida más bien están en otra parte, y que tras la cotidianidad se esconden mensajes importantes de los dioses. Las 11:11 y combinaciones numéricas similares son entonces sus horas favoritas. Cree que cuando logra avistarlas en los relojes digitales son los ángeles quienes la saludan.

Poseyendo estas cualidades tan similares a la media, las relaciones interpersonales son una virtud que bajo todas luces carece. Tal parece que, igual a su nacimiento, se quedó dormida para la repartición de cualidades sociales, así que cualquier comentario suyo, comportamiento o reacción posiblemente sea siempre el menos adecuado y prudente, pero sin duda vendrá siempre del corazón: antena que guía a nuestra protagonista a moverse en esta dimensión sin mapa a la que aún no termina de acostumbrarse a pesar de llevar más de 30 vueltas alrededor del sol.

Dada esta total falta de ubicuidad, ostenta una nutrida colección de fracasos amorosos tipificados por orden alfabético, numérico y dependiendo del tamaño del trauma. Pudiera canjearlos por barajitas de baseball, y con ellas llenaría importantes álbumes, pero ningún árbol merece ser asesinado para exorcisar metidas de pata. Aún así, esta condenada a la ingenuidad eterna sigue ilusionándose como una niña y apuesta siempre a bailar en el aire aunque los estrellones suelan ser materia frecuente. Conserva amistad con casi todos sus fallidos experimentos.

Pese a que el mundo, y ella misma, consideren que sufre de un incurable síndrome de despiste a escalas internacionales, en realidad posee un inconsciente tan ególatra que la ha llevado a dejar pistas suyas propósito  para cuando el honor y la gloria contaminen su nombre, y sea arrebatada de la paz del olvido eterno, vestigios suyos sean hallados por sus seguidores y así no tengan que gastar cantidades absurdas de dinero en las subastas por asirse de un mechón de su cabello, una lágrima o el último juego de llaves que dejó botado en un bar.

Según Wikipedia, la chicharra o cigarra es un insecto hemípedo que canta hasta reventar su estómago. Suele proliferar en temporada de lluvias y es común ver cementerios de estos bichitos pegados a las palmeras del paseo Los Próceres. Ahora, ¿En realidad están cantando las chicharras, o simplemente se dedican a pelear con cuanto molino invisible se les aparezca? Esta interrogante atormenta a la mencionada de este texto, lo cual le preocupa enormemente dada la posibilidad de que un día se le termine reventando la barriga de tantas peleas bizantinas en las que se mete por no saber callar cuando debe. La frase “nunca más” cobra cada vez menos valor en su léxico por la constante frecuencia con que la emite y la transgrede. Los seres que más ama suelen ser los principales depositarios de tantas despedidas definitivas.

Mientras nuestra protagonista se dedica a la maestría del ensayo y el error, el cielo de las cuatro de la tarde siempre le genera dicha y esperanza de que esta vez sí hará las cosas como deben ser y no como las siente. Aprovecha entonces cuanta oportunidad se le atraviese para hacer cita con Morfeo, viajar nuevamente a casa y entender que al final no fue nunca el odio lo que fue primero, sino que el amor es una constante expansión y confianza de que en el fondo todos estamos unidos a un hilo de Ariadna: que ni la distancia ni la muerte existen. Sinfonía que fluye como debe y así es. Entonces vuelve a contemplarse en aquel espejo originario, lo entiende todo y esboza una gran sonrisa.

Por lo anteriormente expuesto, honorables miembros del jurado, no me queda más remedio que sentenciar a la acusada como CULPABLE.

miércoles, 5 de junio de 2013

Jugar

Hoy Presentamos:


ay no, mamá
yo quiero jugar pelota.

no tenemos pelota dice mi mamá
no me han pagado en el trabajo
y no la he podido comprar

En la TV promocionan GI Joe SuperStar

Niños gordos sonríen felices,
comen Mc Donald's en navidad.

Fantasías de plástico
en afecto de marca Toy Store

La Barbie catira
El avión caza
peluche israelí
Queso fundido
Amarillo N° 5
Popy

Mientras la caja registradora,
paren margaritas
gotas de rocío


La sonrisa y la verdad
danzan
sin código de barra.

Alicia abre la caja.
Dice: "Cómprame".
El lobo feroz deambula la ciudad.

"No me han pagado en el trabajo, hijito.
Por eso, vamos a marchar".

Ay, mami, yo quiero jugar pelota

quiero jugar pelota

quiero jugar



Primer ejercicio del Taller de Escritura Copular "Somos Palabras"
Ateneo Popular de los Chaguaramos. Jun 2013.

viernes, 3 de mayo de 2013

Jet Lag

Hoy Presentamos:


Mi espíritu ya pisó otro destino
Otras latitudes me vinieron a buscar antaño
Mi mente está en el limbo
Mi corazón está contigo
Mis palabras están por doquier
Mi cuerpo está acostado
El tiempo está gris
El viaje está en marcha
La noche está callada
Estas teclas están en la oficina
¿Dónde estoy?

jueves, 25 de abril de 2013

El vagabundo

Hoy Presentamos:



Se supo solo en el mundo y brincó de alegría.
"Alguien me ama", exclamó.

martes, 23 de abril de 2013

Conjunción

Hoy Presentamos: .



Me acaricias en letras,
papel desnudo a tu espera.
Hazme palabra,
engendraré un canto.



miércoles, 17 de abril de 2013

Honey, I'm Home

Hoy Presentamos:

 

Se me hace fácil olfatear el contoneo de tu llegada. El aire se torna tibio color de tus caderas. La naturaleza se vuelve perfume prieto y quedo ciego. Suenan las llaves y de nuevo la vida marcha como debe. Despiertas, y el sol sale. Te marchas, retorna el gris. Cuando llegaste a mi vida me supe cautivo, llegué a la morada de mi fin y más nunca quise partir. Una mirada tuya palpitó en mi sien salivándome el alma. Aquel día me disponía a descubrir al gran quizás: hastiado, llegaste y vi el mañana. Era de noche y conducías por la carretera. Me hallaba desesperado y te detuviste. Nuestro encuentro fue una epifanía. Éramos solos en el aire y emprendimos camino. Empezamos saciando desolaciones ansiosas y ahora sólo nos sostenemos al filo de la montaña. Aquí estoy. Transcurre el presente en tanto mi cotidianidad se mezcla con sonidos de amaneceres juntos, contemplando tu cabello. El día en tu ausencia es una práctica de espera recordando tu tacto sobre mi piel desnuda. Mi lengua aún saborea tu nombre. Aún así, me rechazas en caricias. Quién te entiende. Me sabes tuyo, lo sé. Te sabes dueña y señora de mi tiempo maniatado por los hilos de tu esquivo afecto que va y viene a voluntad. Busco señuelos de tu andar que me digan que sí me quieres y no es esta una locura. Te respiro. Me mimetizo en ti y al ser tú ya no estoy solo. Quisiera marcharme algún día muy lejos, empezar de nuevo y es cuando vuelves a llamarme: arrullo de sirenas del que me despeño una y otra vez. Suena Jacques Brel. Sólo me queda resignarme a esta esclavitud de ti mientras espero que en algún momento voltees a ver cómo agonizo en tu indiferencia. Mientras tanto, mascullo mis recuerdos, me mordisqueo la cola y vuelvo dormir la siesta.
Piero: Tengo la piel cansada de la tarde http://youtu.be/06b_kjxPjmA

viernes, 8 de febrero de 2013

Feliz

Hoy Presentamos:


Feliz

Las tardes de diciembre son azules y tranquilas,
sol tibio calentando la frente.
El sandwich helado te mancha la blusa
recordando que rompiste la dieta.
Burlarse de uno mismo
mientras tus panas te chalequean

Jubilarme de clase con mi papá
Cantar los Beatles con mi mami,
así pronunciemos mal.
El silencio blanco,
la barriga llena,
Besarte, que me abraces de vuelta.
Algo así.